La saison désastre

Il fut un temps
Même par beau temps
Il pleuvait sur la ville
Et pleurait alors le cœur du poète

Il est un temps

Aujourd’hui maintenant

Un temps aride aux saisons infertiles

Un ciel jaune dépourvu de nuages

Un ciel sombre sans oiseaux ni orages

Un ciel blanc où plus rien n’y est clair

Un ciel noir que plus rien n’éclaire

Un ciel terne sur lequel le soleil lui-même

Ne souhaite plus venir veiller

Comme sa voisine la lune

Il a fini par changer de quartier

 

Qu’ils sont loin ces souvenirs

Alors que je contemplais tendrement

Leur ballet amoureux et charmant

Lorsque l’astre de feu, rouge de désir

Allait se coucher

Pensant naïvement que la lune dans le lit de la mer

Viendrait l’y retrouver

 

Mais la lune est espiègle, farouche

Et sans doute un peu fière

Et si derrière une mer

Elle aime y baigner sa frimousse cachée

C’est bien sûr vous l’aurez deviné

Celle de la tranquillité